Il restera de toi… Il restera de toi ce que tu as donné. Au lieu de le garder dans des coffres rouillés: Il restera de toi, de ton jardin secret, Une fleur oubliée qui ne s'est pas fanée. Ce que tu as donné En d'autres fleurira. Celui qui perd sa vie Un jour la trouvera. Il restera de toi ce que tu as offert Entre les bras ouverts un matin au soleil. Il restera de toi ce que tu as perdu, Que tu as attendu plus loin que les réveils. Ce que tu as souffert En d'autres revivra. Il restera de toi une larme tombée, Un sourire germé sur les yeux de ton cœur. Il restera de toi ce que tu as semé Que tu as partagé aux mendiants du bonheur. Ce que tu as semé En d'autres germera. Simone Weil Crédit photo @leanlui Poème écrit par Michel Scouarnec
Poésie Française: 1 er site français de poésie Il restera de toi Il restera de toi, ce que tu as donné au lieu de le garder dans des coffres rouilles. Il restera de toi, de ton jardin secret, une fleur oubliée qui ne s'est pas fanée. Ce que tu as donné, en d'autres fleurira Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera. Il restera de toi, une larme tombée, un sourire germé sur les yeux de ton coeur. Il restera de toi, ce que tu as semé, que tu as partagé, aux mendiants du bonheur. Ce que tu as semé, en d'autres germera, celui qui perd sa vie, un jour la trouvera.
Que mon nom soit prononcé à la maison comme il l'a toujours été, sans emphase d'aucune sorte, sans une trace d'ombre. La vie signifie tout ce qu'elle a toujours été. Le fil n'est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de vos pensées, simplement parce que je suis hors de votre vue? Je ne suis pas loin, juste de l'autre côté du chemin. Vous voyez, tout est bien. Canon Henry Scott-Holland, traduction d'un extrait de "The King of Terrors", sermon sur la mort, 1910. L'Arbre et la graine Quelqu'un meurt, et c'est comme des pas qui s'arrêtent. Mais si c'était un départ pour un nouveau voyage? Quelqu'un meurt, et c'est comme un arbre qui tombe. Mais si c'était une graine germant dans une terre nouvelle? Quelqu'un meurt, et c'est comme une porte qui claque. Mais si c'était un passage s'ouvrant sur d'autres paysages? Quelqu'un meurt, et c'est comme un silence qui hurle. Mais s'il nous aidait à entendre la fragile musique de la vie? Benoît Marchon La Mort des Amants Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux, Et d'étranges fleurs sur des étagères, Écloses pour nous sous des cieux plus beaux.